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Est-ce vous qui m'avez, Seigneur, |
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de vos douces mains, dépouillé ? |
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Des candeurs calmes du bonheur |
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il ne reste, en ces jours brouillés, |
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que le deuil au fond de moi-même. |
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Quelle tempête, sur les mers, |
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dispersa les ombres que j'aime ? |
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Mes plaies brûlées d'un sel amer, |
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je suis nu comme un naufragé |
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qui n'a que son cœur et sa peine, |
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nu comme un arbre du verger |
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que l'hiver mordit jusqu'aux veines. |
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Où sont mes livres et mon chat ? |
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où les présences bien-aimées, |
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la joie des rues qui me cacha |
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la course brève des années ? |
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Tout a fui. Les plus pauvres gueux, |
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du moins ont-ils leur part de vent ! |
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Si je vous demande autant qu'eux, |
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voyez mon âme et son tourment. |
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Donnez-lui force, liberté, |
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ou, s'il le faut, la patience |
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d'un oiseleur et le secret |
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d'apprivoiser cette souffrance. |
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