| POÈMES DE LA PRISON |
| LA FOIRE LOINTAINE |
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Une musique vient d'une foire lointaine. |
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Là-bas, sur des cochons, tournent de jeunes femmes, |
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et moi, déjà vieilli, je tourne avec mes peines |
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dans ce manège étroit qu'on appelle mon âme. |
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Ne sortirai-je, un jour, de ces pensées moroses ? |
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J'écoute; mort geôlière, un approche de pas, |
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cependant qu'au jardin se préparent les roses |
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et que des amants fols rêvent de leurs combats. |
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C'est la fête à la foule et c'est mon deuil encore. |
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Mon être, en vain, se tend vers les bourgeons d'avril : |
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dans ces murs il n'est plus de rayon qui me dore |
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et l'aurore elle-même apporte ses périls. |
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Seigneur, ai-je mangé toute ma part de joie ? |
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suis-je un arbre si vieux qu'il ne porte plus fruit ? |
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Une chose inutile et qu'entraîne son poids ? |
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Seigneur, m'emportez-vous à l'éternelle nuit ? |
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