| POÈMES DE LA PRISON |
| LE FUSILLÉ |
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A Mlle Elsa BARAINE.
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Qu'avais-tu fait, mon camarade ? |
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Comme un lièvre, en ce matin gris, |
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tu roulas sous la fusillade; |
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ton sang coula, vite tari. |
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Que les chiens lèchent les pavés ! |
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Que la pluie batte les vieux murs |
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Les siècles ne sauraient laver |
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sur la main cette tache impure. |
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Les innocents, les morts sans bière, |
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clament vengeance à l'Éternel. |
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Dieu s'arme et souffle la colère : |
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tendez vos gorges, criminels ! |
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