| POÈMES DE LA PRISON |
| LE MATIN |
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L'angélus sonne. Dimanche. |
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L'arbre est rose dans l'aurore. |
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Gais, légers, entre les branches, |
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volètent des oiseaux d'or. |
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Échappé des bois, l'air libre |
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glisse nu par ma fenêtre, |
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tandis qu'en mon esprit vibrent |
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des regrets d'aubes champêtres. |
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O matin fidèle et pur |
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qui m'apporte en ses mains fraîches |
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plus de cadeaux en ces murs, |
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que les Mages à la crèche ! |
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Déjà le merle module |
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et du ciel qui devient bleu |
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descend jusqu'en ma cellule |
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comme un baiser du bon Dieu. |
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