| POÈMES DE LA PRISON |
| VENDREDI-SAINT |
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Les cloches sont à Rome |
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et l'amour en exil. |
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Jésus est mort. Aux hommes |
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liés, que reste-t-il ? |
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J'ai tendu mon visage |
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au vent des sept douleurs, |
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ses griffes au passage |
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me griffèrent le cœur. |
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Tourne, Semaine sainte, |
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de ton pas sourd autour |
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des murs de mon enceinte. |
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Il n'est fleur en la cour |
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ni soleil au ciel gris, |
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sale comme un vieux drap, |
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et la prison m'a pris. |
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Tourne : Pâques viendra. |
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