| POÈMES DE LA GUERRE |
| APPROCHE |
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On fane. L'herbe meurt et parfume l'air tendre. |
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L'alouette grisolle et le blé songe aux meules. |
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Chanteront-ils encore, les grillons, sous la cendre, |
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lorsqu'aux longs soirs d'hiver mon âme sera seule ? |
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Mais où sera mon âme, où ses frêles amours, |
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quand les buissons mouillés n'auront plus qu'ombre vaine. |
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La mort hume l'arôme hélas ! de ces beaux jours, |
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sa main prend notre épaule et déjà nous entraîne, |
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o fleurs, vers quelle danse et quel sabbat immondes ? |
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Au bruit des faux dans l'herbe un grondement se mêle, |
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et, tandis que s'ébranle une macabre ronde, |
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les oiseaux vers leurs nids volent à tire d'ailes. |
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Mai 1940.
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