| POÈMES DE LA PRISON |
| LA FOSSE |
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Le ciel est gris, toujours, toujours, |
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sans même courbe de nuage; |
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le ciel est couleur de mes jours |
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au fond du morne paysage. |
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Où sont-ils enfuis les rameaux |
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et l'appel aigu des mésanges ? |
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Je ne vois que murs et barreaux, |
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je n'entends que des cris étranges. |
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Une main rude m'a noyé |
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dans une fosse de pénombre. |
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Le soleil est-il prisonnier, |
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qu'il fait si froid, qu'il fait si sombre ? |
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