| POÈMES DE L'ATTENTE MORNE |
| LE TEMPS DE L'ESPÉRANCE. |
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Quelle main, dans l'abus des sabbats et des danses, |
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quelle main déchaîna les monstres ? Pourpre honte ! |
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La terre en qui les morts mettaient leur confiance, |
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notre terre n'est plus qu'un repaire où s'affrontent |
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les peurs et la mort explosive… Tant de griffes |
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lacérèrent de feu la tendre chair des nuits ! |
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Métalliques vautours, vampires,-hypogriffes, |
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le ciel vrombit du vol des archanges maudits. |
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Malheur à qui s'endort aux voluptés des villes, |
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aux femmes dont le fruit dans le ventre tressaille ! |
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Malheur parmi la foule aux prophètes serviles |
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qui mènent, fous d'orgueil, les peuples aux batailles |
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Malheur aux nations que des serres déchirent |
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Malheur à tous Les cieux croulent, la mer s'entrouvre |
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et le sol, soulevé d'un infernal délire, |
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crève. Une pluie d'ardentes laves nous recouvre… |
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Les mondes pèsent lourd sur les marées humaines, |
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trop de sang a giclé sous le sabot des astres. |
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Qui saura déchiffrer dans les rouges fontaines |
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le signe précurseur des suprêmes désastres ? |
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Les poings crucifiés aux étoiles fatales, |
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ma race écartelée tombe dans les abîmes. |
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Est-ce le temps, Seigneur des peines capitales, |
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le temps du châtiment et la moisson des crimes ? |
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Est-ce le temps prédit, Seigneur, de l'Espérance ? |
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