| POÈMES DE L'ATTENTE MORNE |
| LA MER |
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A Pierre BÉARN.
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Par la guerre enfantés du ventre des navires, |
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les cadavres en vain tombent dans les abîmes. |
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En vain, fleuves errants, toujours grossis, nos crimes |
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mêlent un limon rouge au flux qui te déchire. |
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Telle est, immensément, ta farouche amertume |
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que nul ne te pollue, o pure, chaste mer. |
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Pourquoi baigner nos cœurs de ta sauvage écume, |
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usant comme un galet ce mal où je me perds ? |
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Déferle sur nos jours, et d'un raz de marée |
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formidable, tes vagues hurlant de colère, |
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purifie la terre de l'homme — à tout jamais ! |
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