| POÈMES DE L'ATTENTE MORNE |
| LES MAINS DE SANG |
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Nos mains pleines de sang, d'orgueil et d'épouvante, |
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nos mains ont,'par les nuits, semé telles semailles |
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que brûlèrent les morts dans les moissons ardentes |
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et leur cendre se mêle au chant des funérailles. |
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Nos mains, pleines de sang, d'orgueil et d'épouvante, |
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ont meurtri l'avenir au creux chaud des matrices, |
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et le jour, effrayé des monstres qu'il enfante, |
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le jour, ivre d'horreurs, se jette aux précipices. |
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Nos mains pleines de sang, oserons-nous les tendre ? |
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Quelle colombe y souillerait sa gorge blanche |
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et quel bonheur voudrait, banni du ciel, descendre |
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en ces nids dont le poids fit éclater les branches ? |
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