| POÈMES DE L'ATTENTE MORNE |
| LE PRISONNIER |
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Quand la nuit vous enferme au fond des cathédrales, |
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dans une prison vide, et qu'il n'est sur les dalles |
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d'autre pas obsédant que celui des remords, |
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n'écoutez-vous, Très Haut, ce lourd sanglot des morts |
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dont les vagues sans fin battent l'éternité ? |
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Tout meurt. Une rumeur d'épouvante et de râles |
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assiège le rivage où vos pieds sont posés. |
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La vie est un chaland que des cadavres hâlent. |
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Vers quel port ? et pourquoi les funèbres marées ? |
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Les morts, qui n'ont plus peur, jettent leur cri vers vous, |
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prisonnier des nocturnes autels. Répondez ! |
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Pourquoi les cœurs pourrissent-ils? Qui vous absoud ? |
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Sans mort, n'auriez-vous pu faire vivre le monde ? |
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— O mystère des nuits, des temples et des bois |
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Dieu gardait le silence en l'abside profonde, |
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mais la lune éclaira le Pendu de la Croix. |
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