| POÈMES DE LA GUERRE |
| PÉGUY |
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A Jérôme et Jean THARAUD.
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Cette balle au front de Péguy, de quel soldat |
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probe et naïf, de quel soldat selon son cœur, |
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est-elle née ? Il crut mener le bon combat |
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et fut content d'atteindre au but, l'adroit tireur. |
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Le crâne a, dans les champs pleins de songe, éclaté, |
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comme une akène mûre au soleil de septembre. |
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Péguy tomba, d'un coup, tel un épi jeté; |
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un sol parent de Beauce a recueilli ses membres. |
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Il fut, dans la moisson, le grain de la semence, |
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le plus sain, que la terre aime seul à nourrir. |
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Il est le germe pur en son Île de France, |
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l'honneur de nos labours et la force à venir. |
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Soldat probe et naïf, soldat selon son cœur, |
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tu fis bien ton métier. Le laurier, dûment, |
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ton fusil l'a posé sur le front le meilleur |
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et Péguy te bénit de son couronnement. |
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