| POÈMES DE L'ATTENTE MORNE |
| TÉNÈBRES |
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Les foules si longtemps marchèrent par les plaines |
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que leurs pieds sont usés, leurs âmes et leurs dieux. |
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Le sang ne porte plus qu'amertume en leurs veines |
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et le poids de leurs cœurs s'ajoute au poids, des cieux. |
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Tout meurt. Les drapeaux las ont pourri sous les casques. |
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Dans l'ombre encor fumante et rouge des batailles, |
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les idoles vaincues cherchent de nouveaux masques. |
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Quelle aube, d'épées nues, crèvera l'horizon ? |
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A genoux, les devins ont fouillé les entrailles |
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et flagellé la nuit de cris et de brandons, |
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mais nul ne voit lever de promesses d'aurore, |
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nul ne sait quel chemin choisira l'avenir. |
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Tout meurt. Au fond des mers les voiles vont périr. |
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N'éclaterez-vous plus, clarté d'or du Thabor ? |
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