| POÈMES DE L'ATTENTE MORNE |
| AVENT |
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Les mages qui lisaient dans le ciel de décembre, |
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tous les mages sont morts, |
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et des griffes d'acier, belle nuit, sur tes membres |
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font goutter un sang d'or. |
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Quel abri, hors nos cœurs, trouvera l'Enfant-Dieu ? |
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Sont-ils purs ? seront-ils la crèche calme et tiède |
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où l'espoir se réchauffe ? Il vente, il neige, un feu |
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vomi d'enfer brûle les morts et nous obsède. |
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Vous qui voyez, Seigneur, nos folies et nos peines, |
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aux âmes dévastées |
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que votre main d'enfant pour ce Noël amène |
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la colombe de paix ! |
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