| POÈMES DE L'ATTENTE MORNE |
| LE VENT QUI PEIGNE… |
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Le vent qui peigne la fumée, |
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l'amour dont la chanson fut vaine |
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et le massacre des armées, |
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tant de vies, Père, tant de haines |
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qu'un peu de soleil évapore |
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ainsi qu'une brume d'aurore… |
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Ne sont-ils dignes de vos soins, |
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les pas des hommes éphémères |
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qu'un dur destin tient en son poing ? |
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Les nues accourent aux fontaines, |
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mais où va l'eau de la rivière |
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qui ne sut demeurer en mer ? |
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Où va le fleuve des armées |
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dont le flot roule de si loin |
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qu'il coule sans finir jamais ? |
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Le vent qui peigne la fumée, |
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ne fane-t-il aussi le foin ? |
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Aux soldats las, de vains combats, |
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Seigneur, et d'épuisants parcours, |
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accordez, avant le trépas, |
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de faire halte en votre Amour. |
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