| POÈMES DE L'ATTENTE MORNE |
| LES FUSILLES |
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A André LEJARD.
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Dans l'aube, quelle lueur fauve ? |
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Douze balles au pied d'un mur |
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ont taché de sang le sol chauve, |
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tous les cadavres sont obscurs. |
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Que la pluie lave les pavés |
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Quatre morts, c'est maigre pitance, |
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Une aurore va se lever |
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qui verra de bien autres danses… |
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Les feuilles dorment dans leur nuit, |
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l'oiseau gris ne s'est éveillé. |
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Pourquoi mènent-ils tant de bruit, |
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en moi, ces quatre fusillés ? |
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