| POÈMES DE L'ATTENTE MORNE |
| LA TEMPÊTE |
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Quel matelot d'un chant lointain me navre ? |
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Des mains de nuit cueillent les fleurs de feu. |
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L'océan flambe et les squales par jeu |
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plongent — O joie — dans le banc des cadavres. |
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Le ciel mûrit l'obus à l'horizon |
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qui, tels un œuf, fait éclater les crânes. |
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Tout est péril, angoisse, trahison. |
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Tout est ruine, et nos deuils nous condamnent. |
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Vous qui voyez les siècles sur les mers |
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sombrer, Seigneur, dans les sombres tempêtes, |
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laisserez-vous dévorer des éclairs |
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nos jours gréés pour d'estivales fêtes ? |
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