| POÈMES DE L'ATTENTE MORNE |
| NUITS |
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Délire, sur les monts, du soleil qui se couche ! |
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Les vallées, soûles d'ombre, ont des râles d'écume |
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et les dieux infernaux grondent aux profondeurs, |
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mais nul ne saisit plus les oracles des brumes. |
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O ventres de la nuit, ténèbres maternelles, |
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l'avenir est le fruit des plus sombres entrailles ! |
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Nuit de la terre, où brûle une flamme éternelle, |
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quel regard glissera, prophétique, en tes failles ? |
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Et toi, sur les fronts morts couveuse de soleils, |
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nuit océane où flotte une laitance d'astres, |
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quel horoscope ardent prédira les réveils |
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qui naîtront, quelque jour, de nos pires désastres ? |
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Nuit des siècles sans nom où les races humaines, |
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aveugles, pêle-mêle, et baignées dans le sang, |
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tâtonnent, nuit hantée de meurtres et de haines, |
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nuit d'orphelines peurs et de vagissements, |
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nos vieilles nations vers tes eaux baptismales |
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se précipitent, nuit des tombes en révolte, |
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nuit de métamorphose où la mort libérale |
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sème déjà le grain de lointaines récoltes. |
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