| POÈMES DE L'ATTENTE MORNE |
| HIVER |
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A Guy LAVAUD.
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Ces longues pluies que nous verse l'automne, |
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tant de jours gris que le ciel abandonne, |
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de rameaux nus que la bise éperonne, |
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tout, jusqu'aux pleurs de la dernière rose, |
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tout qui décline à nos esprits propose |
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non pas la mort, mais la métamorphose. |
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Ainsi la France obéit aux saisons. |
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Elle a connu bourgeons et floraisons, |
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elle a connu les plus riches moissons. |
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Un vent pillard maintenant la dépouille, |
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ses chênes fiers ne portent plus que rouille |
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et les débris pourrissent qui la souillent. |
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Cinglent les pluies et fouettent les tempêtes |
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Morde le gel qui nous courbe la tête, |
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nous laissant nus, grelottant comme bêtes : |
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Ce n'est qu'hiver pour la France éternelle |
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Le temps viendra qui la couronne d'ailes, |
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le temps des nids et celui des javelles. |
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