| POÈMES DE LA GUERRE |
| LE BAL DES MOUCHES |
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Ce vain ballet, sous le lustre, des mouches, |
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tant d'avancées, tant de reculs farouches, |
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n'est-ce l'image, autant qu'une fumée, |
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des joies de l'homme et du jeu des armées ? |
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Combien sont morts de capitaines |
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et combien aux terres lointaines |
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qui s'endormirent dans leurs peines ? |
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La terre tourne et les fleuves l'enlacent. |
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Le blé mûrit, dont les faux ne sont lasses. |
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Des soldats jouent, le soir, devant ma porte, |
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des soldats jouent et le vent les emporte. |
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Qui peut me dire qui nous mène ? |
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et quel noir tyran nous entraîne, |
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fils d'amour, à semer la haine ? |
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1939.
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