| POÈMES DE LA GUERRE |
| LE TEMPS DES MAINS |
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Le temps est revenu des mains et de la hache, |
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du bois qu'on fend, du sol qu'on bêche et de l'effort. |
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Le temps est revenu des primitives tâches |
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que, naguère, à vil prix, faisait oublier l'or. |
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Le monde a recouvré sa dure densité. |
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La terre sous les pas est ferme. Son argile |
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avec le cœur de l'homme avoue sa parenté. |
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Déchirés par le heurt des éléments hostiles, |
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nous savons, à nouveau, quel est notre ennemi |
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et quelle montée mène au seuil de la victoire. |
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Nous retrouvons la faim, le froid, les dieux bannis |
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mais immortels, auxquels nous ne voulions plus croire. |
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Ils vont nous façonner, à l'égal des ancêtres, |
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d'un rude pouce, accusant seul l'essentiel, |
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justes, cruels, en artisans devenus maîtres |
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en leur métier, qui est de sculpter l'homme, tel |
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que, parmi les combats, l'exige le destin : |
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en guerre avec le fer, le feu, le ciel et l'onde, |
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victorieux parfois, mais jamais souverain, |
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dévoré dès qu'il rêve ou dort, dompteur du monde. |
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