| POÈMES DE L'EXIL |
| A LA VICTOIRE AILÉE |
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Vole, Victoire, et sois légère à notre terre. |
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Tes sabots d'or ont frappé la nue d'étincelles, |
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mais dès qu'ils poseront sur notre sol, modère |
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un galop trop pesant, souviens-toi de tes ailes ! |
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Nos mains ne mènent plus, hélas ! tes fiers chevaux, |
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mais tu fis trop longtemps avec nous alliance |
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pour avoir oublié les routes de la France. |
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Songe aux blés de la plaine, aux peupliers des vaux, |
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épargne les clochers, le vieux pont et l'auberge, |
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le maréchal-ferrant, sa forge et sa maison, |
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tous ceux qui, pour te voir, firent brûler des cierges, |
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appelant ta venue comme une guérison. |
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Vole, Victoire, et sois pareille à ton image |
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que doraient notre amour et notre longue attente. |
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Pose ton baiser clair aux fronts de nos villages |
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et que ton pas ailé n'écrase que les menthes ! |
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