| POÈMES DE L'EXIL |
| NON FECIT TALITER |
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Bientôt je vais atteindre à la saison tardive |
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où le laboureur fait le compte de son grain. |
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Heureux celui dont la gerbée touche aux solives ! |
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Hélas ! si mon grenier de pur froment n'est plein, |
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la faute n'en sera qu'à ma folle paresse, |
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car vous m'avez donné les plus riches semailles, |
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Vous, Seigneur, tant de fois penché sur ma détresse. |
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Vous m'avez abreuvé du sang noir des batailles, |
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et de misère, et d'espérance, o bonheur clair |
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et longue nuit où la douleur mit sa morsure ! |
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J'ai vu les nations aux rives séculaires |
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sous le ciel enflammé crouler comme un vieux mur. |
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La mort fut ma compagne et me tendit la main. |
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Les seigles, les blés durs, les avoines, les orges, |
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toutes les moissons d'or ont bordé nos chemins |
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avec les cris, le soir, des peuples qui s'égorgent. |
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Pourquoi n'ai-je fauché que de maigres javelles ? |
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Mes bras, non pas mon cœur, se lassèrent, Seigneur. |
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Lorsque vous vanerez mon grain sur votre pelle, |
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ne le jetez au feu de l'éternel malheur ! |
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