POÈMES DE L'EXIL |
AUX CHAMPS |
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L'exil est dans la foule et non pas dans les champs. |
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Tout me rassure ici, le choc des épis mûrs, |
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l'alouette et le mélilot, même, obsédant |
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le sombre appel qui déjà vient du sol obscur. |
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Je dormirai si bien sous les herbes que j'aime |
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Lorsque Dieu jugera que ma sève tarit, |
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villes, épargnez-moi votre prison suprême, |
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l'horreur du cimetière où le nombre pourrit. |
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Qu'on me creuse une tombe au soleil, dans un pré, |
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puis qu'on invite alors les simples du chemin : |
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je veux; payer ma dette et je leur donnerai |
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mon sang comme breuvage et mon cœur en festin. |
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