| POÈMES DE L'EXIL |
| LA BONNE MORT |
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La mort mûrit en moi comme un fruit du verger, |
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une mort familière et que mes yeux regardent |
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approcher doucement de la maturité. |
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Des soins de jardinier méticuleux retardent |
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l'heure des cueillaisons. |
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l'heure des cueillaisons. Bourrasques, o colères |
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du ciel, qui arrachez les feuilles et les fruits, |
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et l'arbre même aux mains noueuses de la terre, |
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Dieu vous éloigne, et garde mon clos à l'abri |
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Que la mort, lentement, achève d'y mûrir |
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et que soient doux les doigts qui la viendront cueillir |
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