| POÈMES DE L'EXIL |
| LES SAISONS NUES |
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Les champs me livrent aux Saisons. Elles vont nues |
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et rien ne cache, à mes yeux effrayés, leur fuite : |
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pas un amour, pas un combat, aucune nue. |
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Les heures lentes à venir, comme elles quittent |
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nos regards ! Se peut-il que déjà les moissons, |
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dans le soir plus hâtif, cèdent place aux éteules ? |
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On veut que le temps passe, et, soudain, quel frisson ! |
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Bientôt, sur le plateau, s'élèveront les meules, |
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mais quel grain sauverai-je ? ou quelle paille ? Dieu |
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m'offre-t-il vainement, de ses deux mains, le monde ? |
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Ah ! saisir, arrêter la course du ciel bleu ! |
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Cet ample amas de fruits, de fleurs, n'est-ce qu'une onde, |
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et mes jours, et mon corps ? Tout s'écoule, je sais. |
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Du moins, permettez-moi de cueillir à brassées, |
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puisque vous m'avez fait ces craintives vacances, |
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Seigneur, tant de vos dons que le passant dédaigne ! |
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N'est-il fleuri de mélilot, de centaurée, d'immense |
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azur, le, vieux chemin qui mène à votre règne ? |
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