| POÈMES DE L'EXIL |
| HOC ERAT IN VOTIS… |
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A Phileas LEBESGUE.
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Du calme, de l'air pur, quelques fleurs et des livres, |
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une tendresse douce et discrète, qui veille, |
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ne m'accorderez-vous l'allégresse de vivre |
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et de goûter, Seigneur, à ces humbles merveilles ? |
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Ma vie fut un hochet aux doigts noueux des guerres |
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et je suis las d'errer d'alarmes en terreurs. |
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N'aurai-je de répit qu'au lit noir de la terre, |
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sans connaître jamais ton ombrage, bonheur ? |
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Une maison dans un jardin, quelques amis, |
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des fruits que l'on cueille soi-même, hors rosée, |
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le chat qui joue, une promenade parmi |
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les herbes, ou le rêve à travers la croisée, |
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serait-ce trop Vous demander ? Vous n'aviez pas |
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de pierre où reposer le front, mais Vous aimiez |
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Vous arrêter à Béthanie et, le soir, las, |
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causer avec Lazare et Marie à vos pieds… |
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Donnez-moi, — je vieillis —, un automne plus clair |
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que ne fut le printemps, et je vous offrirai |
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le raisin de ma treille et la noix dont le goût amer |
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s'adoucit, comme fit ce cœur immodéré. |
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