| POÈMES DE LA GUERRE |
| DÉFAITE |
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Hirondelle, ton nid, suspendu comme un cœur |
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à l'autel, ex-voto d'espoir et d'envolée, |
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ton nid n'est plus que cendre. Les pierres se meurent. |
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Confidente des morts aux funèbres vallées |
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de Babylone et de Memphis, toi qui domines |
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de ton frivole vol la fuite des empires, |
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quelle plainte a jailli des tombes en ruines ? |
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quel sanglot de colonne aux palmes de Palmyre ? |
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Nous allons nous coucher parmi les blancs fémurs |
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des rois dont le pouvoir ne fut qu'une fumée. |
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Nous allons nous coucher sous les pans de nos murs, |
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et nos palais déjà sont promis aux forêts. |
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Alors, tu porteras à d'autres, hirondelle, |
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le printemps dont un peuple à sa gloire infidèle |
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n'a cure. Maintenant nous convient la saison |
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de la sève au déclin, de l'ombre, des tisons. |
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23 juin 1940.
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