| POÈMES DE L'EXIL |
| A L'ORÉE DES PRODIGES |
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Les anges qui jouaient du luth, de la mandore, |
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de la viole, où volent-ils ? ceux dont la voix |
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de soprani berçait l'Enfant-dieu qui s'endort, |
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une pomme en sa main, dans l'ombre de la croix ? |
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Où volent-ils, les anges blonds aux longues robes ? |
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Dans le ciel ravagé de mortels météores, |
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quel nuage de sang à nos yeux les dérobe ? |
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J'écoute, au bord des nuits, l'oreille à leur margelle. |
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Le silence divin parfume seul l'haleine |
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de la terre endormie. Anges, à tire d'ailes |
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revenez, revenez des envolées lointaines ! |
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Mon âme tremble, nue, à l'orée des prodiges, |
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mon âme est à l'affût des choses éternelles. |
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