| POÈMES DE L'EXIL |
| LE BOURDON |
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Vous ne m'avez pas fait pour respirer la haine, |
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Père, mais le parfum de la sauge et du thym. |
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Bourdon plus enivré d'air pur que de pollen, |
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par les chemins en fleurs je pille sans butin, |
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et ne porterai point de miel fauve à la ruche. |
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Ne fut-il pas, secret, d'autre but à mon vol ? |
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Insoucieux du vent, de la pluie, des embûches, |
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liant du même amour le ciel avec le sol, |
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tout m'était joie, et maintenant c'est de douleur |
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que je m'abreuve, à des corolles d'amertume. |
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Ah ! qu'il dissipe enfin, votre soleil, Seigneur, |
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l'étouffante nuée de frayeur et de brume ! |
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