| POÈMES DE L'EXIL |
| LA SAINTE MARIE |
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A ma mère.
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Quinze août. Sainte-Marie. Les cloches sonnent-elles, |
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ou le canon, dans mon village ? et toi, ma mère, |
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en cette fête qui est la tienne, fidèle |
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à ta coutume, es-tu partie bonne première |
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pour la grand'messe ? Hélas ! tu n'as reçu mes vœux |
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ni mes baisers, pas le moindre signe de vie ! |
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mais quels éclatements vers les cieux furieux |
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te font lever des yeux que ton mouchoir essuie ? |
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Les chapes d'or, le pain bénit fait de brioche, |
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puis, sur la table, un fin rôti, des fleurs, du vin, |
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le calvados dans un verre en cristal de roche, |
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vêpres, complies, et la procession enfin… |
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Comme c'est loin ! Combien vont, comme toi, souffrir, |
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combien mourir, sans même comprendre ! La guerre |
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est jeu de princes. Nous, simples, devons subir |
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ses lois… Ne pleure pas le linge de naguère, |
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ni l'armoire, ni les couverts, ni la maison. |
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Si tu vis, tout est bien. Et vous, sainte Marie, |
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Vierge mère, écoutez la plaintive oraison, |
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car la voix est naïve et pure, qui vous prie. |
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15 août 1944.
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