| POÈMES DE L'EXIL |
| NORMANNIA DEVAITATA |
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A Mme Lucie DELARUE-MADRUS.
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Terre dont j'aimais jusqu'aux touffes d'herbe, |
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toi qui m'as offert la vie et le lait, |
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mère de Flaubert, Corneille et Malherbe, |
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quel fléau de feu te bat comme blé ? |
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Les siècles brodaient de claire dentelle |
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les coiffes à jour de tes hauts clochers. |
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Tes calmes cités s'endormaient, rebelles |
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à remémorer de lointains bûchers. |
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Tu berçais la paix; sur ta gorge grasse, |
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tes plages aimaient le jeu des baigneuses |
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et ta chair en fleur n'était jamais lasse |
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de nourrir la joie d'une foule heureuse. |
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Ah quel poing barbare a frappé ton front |
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et taché de sang plaines et collines |
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Tu fanais naguère en cette saison, |
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tes bœufs se couchaient sous la haie d'épines |
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et le même calme était en leur yeux |
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qu'aux songes rusés de tes paysans. |
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Entre fleuve et mer tu buvais les cieux, |
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plus jeune toujours du baiser des ans. |
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Quelle faux de mort maintenant te fauche ? |
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Tes murs tombent dru comme l'herbe au pré, |
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ton peuple s'enfuit de droite et de gauche. |
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Qui, dans ce chaos, te reconnaîtrait ? |
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Nous n'avons pas su te défendre, mère. |
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Nous avons perdu le bel héritage |
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qu'avec tant d'amour nos pères laissèrent. |
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Tes cloches fondues par le feu sauvage, |
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tes cloches en nous sonneront leurs glas. |
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Nos âmes en deuil sont comme des claies |
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où la guerre traîne un funèbre amas |
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d'arbres, de manoirs, de morts et de plaies. |
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Ah ! qui nous rendra l'élan des Vikings |
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et des bâtisseurs de voûtes sacrées |
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pour aller, vaillants, même en tes ruines, |
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comme va l'abeille en tes pommeraies ! |
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