| POÈMES DE L'EXIL |
| L'ARÔME |
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A Marcel ARLAND.
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Je fais ce poème aux champs, |
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le dos sur le serpolet. |
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Des brebis paissent, le chant |
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de la caille vient des blés. |
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Chaque faim quête sa proie, |
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et pourtant, quelle douceur |
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et quelle paisible joie |
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me pénètrent jusqu'au cœur! |
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La plante que j'ai meurtrie |
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m'embaume de sa blessure. |
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O mort, n'es-tu qu'harmonie |
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au concert de la nature ? |
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Et l'horreur de nos carnages |
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se peut-il qu'un dieu la goûte |
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comme un arôme sauvage |
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né de ses pas sur la route ? |
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