| POÈMES DE LA GUERRE |
| LA MAISON PILLÉE, |
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A ma femme.
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Pendule qui sonnais dans ma maison lointaine |
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les heures belles d'espérances, |
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ta voix s'est tue, et le silence |
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entre les murs parle de haine. |
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L'essaim des pensées d'or envolé loin des livres, |
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il n'est plus sous mon toit que poussière et débris. |
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Le foyer que j'aimais, des barbares l'ont pris, |
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le foyer clair, ils l'ont souillé de leurs mains ivres. |
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O choses qui m'étaient plus douces qu'une chair, |
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musique évanouie des jours, calme des soirs, |
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et toi, charme, présence invisible et si chère, |
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puisque la France meurt et qu'il n'est plus d'espoir, |
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meurent mes souvenirs et meure ma prière ! |
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Juin 1940.
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