| DEUIL ! |
| A MES AMIS |
Édouard DE LAFONT,
du 205e bataillon de la garde nationale
et Alphonse RAVENEL, du 26e de ligne
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La force a triomphé, c'est le droit qui succombe ! |
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Paris, la noble Ville, expire, hélas ! et tombe. |
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L'inexorable sort nous frappe jusqu'au bout, |
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Et nous lance aujourd'hui son plus terrible coup. |
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Il ne nous reste plus qu'à jeter bas les armes, |
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Étouffer nos sanglots et dévorer nos larmes. |
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Allez, cloches, sonnez le lugubre tocsin, |
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Sonnez, et vous aurez pour écho notre sein. |
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Ils sont partis les jours d'espérance et de joie. |
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L'abîme s'est ouvert et nous sommes sa proie. |
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Au monarque allemand, dont le sceptre est de fer, |
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A Guillaume notre or, notre sang, notre chair, |
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A lui, toujours à lui, l'Alsace et la Lorraine ! |
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Déchaîne contre nous, le torrent nous entraîne, ! |
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Le vainqueur à son gré nous a dicté ses lois, |
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Les airs ont retenti de sa puissante voix : |
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Nous avions résisté pendant dix-huit semaines, |
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Il fallait, après tout, le payer de ses peines. |
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Que de travaux perdus, d'efforts infructueux ! |
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Voilà le résultat et le prix monstrueux |
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De tant de dévoûment : de tant de sacrifice : |
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Au joug de l'étranger, il faut qu'on obéisse ! |
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Tout s'efface et s'éteint, tout croule et disparaît ! |
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Qui l'eut dit, qu'un tel jour pour nous se lèverait ! |
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La pampre qui gaîment courait sous la tonnelle |
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Fera place aux bouquets de la triste immortelle ! |
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Le sol va se couvrir de funèbres cyprès ! |
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Ah ! qui donc nous rendra l'ombre de nos forêts, |
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Le gazon et les fleurs de la verte prairie ? |
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Quand donc entendrons-nous le rude essieu qui crie |
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De la lourde charrue ? Aux foyers ruinés, |
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Débris encor fumants, squelettes décharnés, |
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Qui donc rendra le calme, et la paix et la vie ? |
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Te voilà terrassée, ô France, ô ma patrie ! |
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Ce titre de Français, à la fois noble et doux, |
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Trop souvent envié ne fait plus de jaloux ! |
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Parmi les nations, tu marchais la première, |
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C'est à recommencer une œuvre tout entière !… |
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N'importe ; soyons grands devant l'adversité, |
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De souffrir en silence ayons la dignité ! |
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Quand on courbe le front, c'est qu'on se sent coupable, |
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Et Paris ne l'est pas ; Paris fut admirable ! |
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On a brisé son glaive, on a lié ses bras, |
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Mais son patriotisme, on ne le nîra pas ! |
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Laissons saigner nos flancs sous la blessure amère ! |
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Imposons le respect par notre calme austère ! |
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Que seuls des crêpes noirs, aux drapeaux suspendus, |
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Soient le signe de deuil de nos cours éperdus ! |
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Supportons nos malheurs, car en ce jour funeste, |
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Si la gloire nous manque, au moins l'honneur nous reste ! |
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3 mars 1871.
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