| L’HÉROÏNE DE STRASBOURG |
Woe to the conqueror !
Our limbs shall lie as cold as theirs
Of whom his sword berets us,
Ere we forget the deep arrears
Of vengeance they have left us !
Woe to the conqueror !
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MOORE.
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| I |
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Après une barbare, exécrable victoire, |
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Que la postérité proclamera sans gloire, |
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Les soldats allemands par bataillons nombreux |
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Pénétraient dans Strasbourg, insolents, radieux. |
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Les airs guerriers, joyeux, des marches triomphales |
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Se mêlaient aux sanglots, aux pleurs, aux cris, aux râles |
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Des valeureux vaincus, qui de l’antiquité |
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Venaient de surpasser le courage exalté. |
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Soudain, semblant sortir du royaume des ombres, |
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Une femme paraît debout sur des décombres. |
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Elle est maigre, elle est pâle, et pourtant son œil bleu, |
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Brillant d’un vif éclat, lance un rayon de feu. |
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De dessous les haillons qui la couvrent à peine, |
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Sans trembler, elle tire un poignard, le dégaîne, |
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S’élance dans la rue en s’écriant : « Je veux |
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Faire aussi mon devoir, au moins en tuer deux ! » |
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| II |
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Dans un salon d’hôtel, sablant du pur champagne, |
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Un général badois encense l’Allemagne ; |
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Trois colonels prussiens avec du cru du Rhin |
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Boivent à la santé de leur vieux souverain. |
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Ces fiers représentants du pouvoir militaire — |
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On en pourrait douter — sont en conseil de guerre |
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Assemblés, pour juger un traitre ? un déserteur ? |
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Non ! une patriote au mâle et noble cœur. |
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Un gigantesque uhlan introduit la coupable, |
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Que le vaillant Badois, d’une voix formidable |
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Apostrophe en ces mots : « Vous avez, sans effroi, |
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Commis un attentat sur des soldats du roi, |
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Vous méritez la mort ! Cependant une chance |
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Vous est offerte encor : prenez votre défense ; |
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Mais je vous avertis qu’il vous est défendu |
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D’oublier un instant le respect qui m’est dû. » |
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| III |
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« Monsieur le général, j’avais un heureux père, |
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Deux innocentes sœurs, une pieuse mère, |
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Que j’aimais tendrement. Ma famille, en retour, |
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Me prodiguait les soins du plus fervent amour. |
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D’être aimé de quelqu’un qu’on estime, qu’on aime, |
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Du bonheur n’est-ce pas la volupté suprême ? |
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Bref, nous étions heureux. Tout à coup, une nuit, |
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La terre est ébranlée, un effroyable bruit |
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Remplit l’air. Des lueurs passent dans le ciel sombre : |
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Des bombes, des boulets et des obus sans nombre |
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Pleuvent de tous côtés. Le lendemain, hélas ! |
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J’appelle mes parents, ils ne répondent pas. |
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Des femmes, des enfants, des septuagénaires, |
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Gisent mourants ou morts sous des monceaux de pierres, |
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Et cette œuvre est la vôtre, ô cruels Allemands ! |
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Œuvre non des soldats, mais plutôt de brigands ! » |
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A ces mots le Badois, tout frémissant de rage, |
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Va droit à l’accusé et la frappe au visage. |
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L’Alsacienne, alors, de ce lâche bourreau |
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Se venge lui lançant le mot de Waterloo. |
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Le soir du même jour voyait la fin du drame : |
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Six grenadiers prussiens fusillaient une femme, |
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Qui, tombant, leur criait : « Vous n’avez pu, vainqueurs, |
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Ni nous déshonorer, ni subjuguer nos cœurs ! » |
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