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Triste descend la nuit. Des efforts héroïques, |
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Des élans de lion, trente charges épiques, |
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N’ont pu sauver, hélas ! la petite cité |
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Dont le nom brillera dans la postérité : |
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Châteaudun est conquis ! Un incendie immense |
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D’un sanguinaire roi proclame la démence. |
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Dans la rue, où la mort se montre à chaque pas, |
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Les poutres des maisons tombent avec fracas. |
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Ce qu’épargne le feu par la horde sauvage |
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Est souillé, renversé, détruit, mis au pillage. |
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Le commandant en chef, drapé dans son manteau, |
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Fume, et de temps en temps murmure : « C’est bien beau ! » |
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Triste descend la nuit ! Au porche d’une église |
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Un drapeau français flotte ; il porte pour devise : |
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« Indépendance ou mort. » Sur la maison de Dieu |
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Aussitôt cent soldats en blasphémant font feu, |
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Déchirent l’oriflamme, et, ne rêvant que crimes, |
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Dans l’édifice saint vont chercher des victimes. |
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Mais là règne la paix : seuls quelques défenseurs |
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Du pauvre Châteaudun sont soignés par des sœurs. |
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Près de l’autel, couché sur une froide dalle, |
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L’un de ces malheureux, sanglant, mutilé, râle ; |
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A genoux devant lui, le regard vers le ciel, |
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Sa bien-aimée attend le moment solennel. |
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Un Cosaque du Rhin, à la mine farouche, |
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S’approche du blessé, de sa botte le touche, |
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Disant : « Par Belzébuth ! c’est le chef infernal |
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Qui dans nos rangs a fait un si terrible mal. |
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J’ai cru que je l’avais, par un coup formidable |
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De ma longue rapière, envoyé chez le diable. |
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Le chien respire encor, mais cette fois je veux, |
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En bon soldat royal, le tuer un peu mieux. » |
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Et le Teuton, avec sa botte éperonnée, |
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Éventre le blessé pour finir la journée. |
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Alors tous ces pillards, qui n’ont plus rien d’humain, |
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Souillent le lieu sacré par un affreux festin. |
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En étal de boucher la nef est transformée ; |
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La chaire est la tribune où l’on boit à l’armée ; |
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L’autel où, devant Dieu, s’agenouillait, le soir, |
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Le pécheur pénitent, n’est plus qu’un abattoir. |
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Pendant toute la nuit se prolonge l’orgie, |
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Et lorsque l’aube éteint la dernière bougie, |
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Notre sanglant héros, le Cosaque du Rhin, |
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Gorgé de viande crue, et de champagne plein, |
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S’endort paisiblement devant la sacristie |
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Par ses hideux amis en dortoir convertie. |
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