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Que seriez-vous, si vous n’étiez mystère ? |
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Un peu de songe sur la terre, |
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Un peu d’amour, de faim, de soif, qui font des pas |
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Dont aucun ne fuit le trépas, |
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Et vous partageriez le pur destin des bêtes |
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Si les Dieux n’eussent mis, comme un puissant ressort, |
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Au plus intime de vos têtes, |
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Le grand don de ne rien comprendre à votre sort. |
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« Qui suis-je ? » dit au jour le vivant qui s’éveille |
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Et que redresse le soleil. |
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« Où vais-je ? » fait l’esprit qu’immole le sommeil, |
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Quand la nuit le recueille en sa propre merveille. |
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Le plus habile est piqué de l’abeille, |
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Dans l’âme du moindre homme un serpent se remord ; |
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Un sot même est orné d’énigmes par la mort |
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Qui le pare et le drape en personnage grave, |
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Glacé d’un tel secret qu’il en demeure esclave. |
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ALLEZ !… Que tout fût clair, tout vous semblerait vain ! |
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Votre ennui peuplerait un univers sans ombre |
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D’une impassible vie aux âmes sans levain. |
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Mais quelque inquiétude est un présent divin. |
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L’espoir qui dans vos yeux brille sur un seuil sombre |
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Ne se repose pas sur un monde trop sûr ; |
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De toutes vos grandeurs le principe est obscur. |
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Les plus profonds humains, incompris de soi-mêmes, |
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D’une certaine nuit tirent des biens suprêmes |
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Et les très purs objets de leurs nobles amours. |
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Un trésor ténébreux fait l’éclat de vos jours : |
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Un silence est la source étrange des poèmes. |
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Connaissez donc en vous le fond de mon discours : |
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C’est de vous que j’ai pris l’ombre qui vous éprouve. |
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Qui s’égare en soi-même aussitôt me retrouve. |
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Dans l’obscur de la vie où se perd le regard, |
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Le temps travaille, la mort couve, |
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Une Parque y songe à l’écart. |
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C’est MOI… Tentez d’aimer cette jeune rebelle : |
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« §Je suis noire, mais je suis belle§ » |
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Comme chante l’Amante, au Cantique du Roi, |
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Et si j’inspire quelque effroi, |
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Poème que je suis, à qui ne peut me suivre, |
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Quoi de plus prompt que de fermer un livre ? |
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