| Palme |
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à Jeannie.
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De sa grâce redoutable |
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Voilant à peine l’éclat, |
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Un ange met sur ma table |
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Le pain tendre, le lait plat ; |
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Il me fait de la paupière |
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Le signe d’une prière |
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Qui parle à ma vision : |
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— Calme, calme, reste calme ! |
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Connais le poids d’une palme |
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Portant sa profusion ! |
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Pour autant qu’elle se plie |
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À l’abondance des biens, |
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Sa figure est accomplie, |
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Ses fruits lourds sont ses liens. |
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Admire comme elle vibre, |
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Et comme une lente fibre |
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Qui divise le moment, |
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Départage sans mystère |
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L’attirance de la terre |
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Et le poids du firmament ! |
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Ce bel arbitre mobile |
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Entre l’ombre et le soleil, |
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Simule d’une sibylle |
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La sagesse et le sommeil. |
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Autour d’une même place |
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L’ample palme ne se lasse |
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Des appels ni des adieux… |
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Qu’elle est noble, qu’elle est tendre ! |
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Qu’elle est digne de s’attendre |
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À la seule main des dieux ! |
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L’or léger qu’elle murmure |
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Sonne au simple doigt de l’air, |
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Et d’une soyeuse armure |
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Charge l’âme du désert. |
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Une voix impérissable |
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Qu’elle rend au vent de sable |
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Qui l’arrose de ses grains, |
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À soi-même sert d’oracle, |
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Et se flatte du miracle |
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Que se chantent les chagrins. |
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Cependant qu’elle s’ignore |
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Entre le sable et le ciel, |
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Chaque jour qui luit encore |
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Lui compose un peu de miel. |
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Sa douceur est mesurée |
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Par la divine durée |
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Qui ne compte pas les jours, |
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Mais bien qui les dissimule |
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Dans un suc où s’accumule |
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Tout l’arôme des amours. |
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Parfois si l’on désespère, |
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Si l’adorable rigueur |
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Malgré tes larmes n’opère |
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Que sous ombre de langueur, |
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N’accuse pas d’être avare |
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Une Sage qui prépare |
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Tant d’or et d’autorité : |
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Par la sève solennelle |
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Une espérance éternelle |
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Monte à la maturité ! |
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Ces jours qui te semblent vides |
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Et perdus pour l’univers |
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Ont des racines avides |
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Qui travaillent les déserts. |
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La substance chevelue |
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Par les ténèbres élue |
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Ne peut s’arrêter jamais |
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Jusqu’aux entrailles du monde, |
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De poursuivre l’eau profonde |
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Que demandent les sommets. |
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Patience, patience, |
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Patience dans l’azur ! |
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Chaque atome de silence |
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Est la chance d’un fruit mûr ! |
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Viendra l’heureuse surprise : |
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Une colombe, la brise, |
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L’ébranlement le plus doux, |
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Une femme qui s’appuie, |
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Feront tomber cette pluie |
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Où l’on se jette à genoux ! |
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Qu’un peuple à présent s’écroule, |
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Palme !… irrésistiblement ! |
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Dans la poudre qu’il se roule |
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Sur les fruits du firmament ! |
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Tu n’as pas perdu ces heures |
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Si légère tu demeures |
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Après ces beaux abandons ; |
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Pareille à celui qui pense |
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Et dont l’âme se dépense |
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À s’accroître de ses dons ! |
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