Le Rameur |
à André Lebey.
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Penché contre un grand fleuve, infiniment mes rames |
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M’arrachent à regret aux riants environs ; |
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Âme aux pesantes mains, pleines des avirons, |
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Il faut que le ciel cède au glas des lentes lames. |
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Le cœur dur, l’œil distrait des beautés que je bats, |
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Laissant autour de moi mûrir des cercles d’onde, |
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Je veux à larges coups rompre l’illustre monde |
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De feuilles et de feu que je chante tout bas. |
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Arbres sur qui je passe, ample et naïve moire, |
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Eau de ramages peinte, et paix de l’accompli, |
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Déchire-les, ma barque, impose-leur un pli |
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Qui coure du grand calme abolir la mémoire. |
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Jamais, charmes du jour, jamais vos grâces n’ont |
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Tant souffert d’un rebelle essayant sa défense : |
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Mais, comme les soleils m’ont tiré de l’enfance, |
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Je remonte à la source où cesse même un nom. |
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En vain, toute la nymphe énorme et continue |
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Empêche de bras purs mes membres harassés ; |
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Je romprai lentement mille liens glacés |
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Et les barbes d’argent de sa puissance nue. |
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Ce bruit secret des eaux, ce fleuve étrangement |
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Place mes jours dorés sous un bandeau de soie ; |
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Rien plus aveuglément n’use l’antique joie |
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Qu’un bruit de fuite égale et de nul changement. |
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Sous les ponts annelés, l’eau profonde me porte, |
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Voûtes pleines de vent, de murmure et de nuit, |
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Ils courent sur un front qu’ils écrasent d’ennui, |
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Mais dont l’os orgueilleux est plus dur que leur porte. |
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Leur nuit passe longtemps. L’âme baisse sous eux |
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Ses sensibles soleils et ses promptes paupières, |
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Quand, par le mouvement qui me revêt de pierres, |
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Je m’enfonce au mépris de tant d’azur oiseux. |
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