Le Cimetière marin |
Μή, φίλα ψυχά, βίον ἀθάνατον σπεῦδε, τὰν δ'ἔμπρακτον ἄντλει μαχανάν |
Pindare,Pythiques, III.
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Ce toit tranquille, où marchent des colombes, |
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Entre les pins palpite, entre les tombes ; |
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Midi le juste y compose de feux |
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La mer, la mer, toujours recommencée |
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Ô récompense après une pensée |
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Qu’un long regard sur le calme des dieux ! |
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Quel pur travail de fins éclairs consume |
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Maint diamant d’imperceptible écume, |
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Et quelle paix semble se concevoir ! |
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Quand sur l’abîme un soleil se repose, |
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Ouvrages purs d’une éternelle cause, |
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Le Temps scintille et le Songe est savoir. |
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Stable trésor, temple simple à Minerve, |
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Masse de calme, et visible réserve, |
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Eau sourcilleuse, Œil qui gardes en toi |
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Tant de sommeil sous un voile de flamme, |
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Ô mon silence !… Édifice dans l’âme, |
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Mais comble d’or aux mille tuiles, Toit ! |
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Temple du Temps, qu’un seul soupir résume, |
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À ce point pur je monte et m’accoutume, |
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Tout entouré de mon regard marin ; |
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Et comme aux dieux mon offrande suprême, |
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La scintillation sereine sème |
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Sur l’altitude un dédain souverain. |
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Comme le fruit se fond en jouissance, |
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Comme en délice il change son absence |
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Dans une bouche où sa forme se meurt, |
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Je hume ici ma future fumée, |
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Et le ciel chante à l’âme consumée |
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Le changement des rives en rumeur. |
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Beau ciel, vrai ciel, regarde-moi qui change ! |
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Après tant d’orgueil, après tant d’étrange |
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Oisiveté, mais pleine de pouvoir, |
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Je m’abandonne à ce brillant espace, |
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Sur les maisons des morts mon ombre passe |
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Qui m’apprivoise à son frêle mouvoir. |
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L’âme exposée aux torches du solstice, |
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Je te soutiens, admirable justice |
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De la lumière aux armes sans pitié ! |
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Je te tends pure à ta place première, |
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Regarde-toi !… Mais rendre la lumière |
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Suppose d’ombre une morne moitié. |
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Ô pour moi seul, à moi seul, en moi-même, |
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Auprès d’un cœur, aux sources du poème, |
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Entre le vide et l’événement pur, |
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J’attends l’écho de ma grandeur interne, |
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Amère, sombre, et sonore citerne, |
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Sonnant dans l’âme un creux toujours futur ! |
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Sais-tu, fausse captive des feuillages, |
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Golfe mangeur de ces maigres grillages, |
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Sur mes yeux clos, secrets éblouissants, |
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Quel corps me traîne à sa fin paresseuse, |
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Quel front l’attire à cette terre osseuse ? |
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Une étincelle y pense à mes absents. |
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Fermé, sacré, plein d’un feu sans matière, |
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Fragment terrestre offert à la lumière, |
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Ce lieu me plaît, dominé de flambeaux, |
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Composé d’or, de pierre et d’arbres sombres, |
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Où tant de marbre est tremblant sur tant d’ombres ; |
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La mer fidèle y dort sur mes tombeaux ! |
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Chienne splendide, écarte l’idolâtre ! |
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Quand solitaire au sourire de pâtre, |
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Je pais longtemps, moutons mystérieux, |
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Le blanc troupeau de mes tranquilles tombes, |
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Éloignes-en les prudentes colombes, |
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Les songes vains, les anges curieux ! |
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Ici venu, l’avenir est paresse. |
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L’insecte net gratte la sécheresse ; |
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Tout est brûlé, défait, reçu dans l’air |
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À je ne sais quelle sévère essence… |
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La vie est vaste, étant ivre d’absence, |
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Et l’amertume est douce, et l’esprit clair. |
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Les morts cachés sont bien dans cette terre |
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Qui les réchauffe et sèche leur mystère. |
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Midi là-haut, Midi sans mouvement |
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En soi se pense et convient à soi-même… |
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Tête complète et parfait diadème, |
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Je suis en toi le secret changement. |
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Tu n’as que moi pour contenir tes craintes ! |
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Mes repentirs, mes doutes, mes contraintes |
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Sont le défaut de ton grand diamant… |
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Mais dans leur nuit toute lourde de marbres, |
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Un peuple vague aux racines des arbres |
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A pris déjà ton parti lentement. |
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Ils ont fondu dans une absence épaisse, |
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L’argile rouge a bu la blanche espèce, |
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Le don de vivre a passé dans les fleurs ! |
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Où sont des morts les phrases familières, |
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L’art personnel, les âmes singulières ? |
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La larve file où se formaient les pleurs. |
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Les cris aigus des filles chatouillées, |
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Les yeux, les dents, les paupières mouillées, |
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Le sein charmant qui joue avec le feu, |
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Le sang qui brille aux lèvres qui se rendent, |
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Les derniers dons, les doigts qui les défendent, |
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Tout va sous terre et rentre dans le jeu ! |
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Et vous, grande âme, espérez-vous un songe |
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Qui n’aura plus ces couleurs de mensonge |
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Qu’aux yeux de chair l’onde et l’or font ici ? |
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Chanterez-vous quand serez vaporeuse ? |
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Allez ! Tout fuit ! Ma présence est poreuse, |
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La sainte impatience meurt aussi ! |
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Maigre immortalité noire et dorée, |
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Consolatrice affreusement laurée, |
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Qui de la mort fais un sein maternel, |
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Le beau mensonge et la pieuse ruse ! |
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Qui ne connaît, et qui ne les refuse, |
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Ce crâne vide et ce rire éternel ! |
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Pères profonds, têtes inhabitées, |
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Qui sous le poids de tant de pelletées, |
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Êtes la terre et confondez nos pas, |
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Le vrai rongeur, le ver irréfutable |
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N’est point pour vous qui dormez sous la table, |
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Il vit de vie, il ne me quitte pas ! |
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Amour, peut-être, ou de moi-même haine ? |
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Sa dent secrète est de moi si prochaine |
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Que tous les noms lui peuvent convenir ! |
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Qu’importe ! Il voit, il veut, il songe, il touche ! |
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Ma chair lui plaît, et jusque sur ma couche, |
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À ce vivant je vis d’appartenir ! |
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Zénon ! Cruel Zénon ! Zénon d’Élée ! |
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M’as-tu percé de cette flèche ailée |
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Qui vibre, vole, et qui ne vole pas ! |
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Le son m’enfante et la flèche me tue ! |
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Ah ! le soleil… Quelle ombre de tortue |
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Pour l’âme, Achille immobile à grands pas ! |
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Non, non !… Debout ! Dans l’ère successive ! |
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Brisez, mon corps, cette forme pensive ! |
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Buvez, mon sein, la naissance du vent ! |
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Une fraîcheur, de la mer exhalée, |
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Me rend mon âme… Ô puissance salée ! |
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Courons à l’onde en rejaillir vivant. |
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Oui ! Grande mer de délires douée, |
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Peau de panthère et chlamyde trouée, |
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De mille et mille idoles du soleil, |
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Hydre absolue, ivre de ta chair bleue, |
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Qui te remords l’étincelante queue |
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Dans un tumulte au silence pareil, |
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Le vent se lève !… Il faut tenter de vivre ! |
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L’air immense ouvre et referme mon livre, |
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La vague en poudre ose jaillir des rocs ! |
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Envolez-vous, pages tout éblouies ! |
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Rompez, vagues ! Rompez d’eaux réjouies |
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Ce toit tranquille où picoraient des focs ! |
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