Ébauche d’un serpent |
à Henri Ghéon.
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Parmi l’arbre, la brise berce |
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La vipère que je vêtis ; |
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Un sourire, que la dent perce |
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Et qu’elle éclaire d’appétits, |
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Sur le Jardin se risque et rôde, |
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Et mon triangle d’émeraude |
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Tire sa langue à double fil… |
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Bête je suis, mais bête aiguë, |
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De qui le venin quoique vil |
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Laisse loin la sage ciguë ! |
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Suave est ce temps de plaisance ! |
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Tremblez, mortels ! Je suis bien fort |
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Quand jamais à ma suffisance, |
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Je bâille à briser le ressort ! |
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La splendeur de l’azur aiguise |
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Cette guivre qui me déguise |
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D’animale simplicité ; |
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Venez à moi, race étourdie ! |
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Je suis debout et dégourdie, |
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Pareille à la nécessité ! |
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Soleil, soleil !… Faute éclatante ! |
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Toi qui masques la mort, Soleil, |
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Sous l’azur et l’or d’une tente |
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Où les fleurs tiennent leur conseil ; |
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Par d’impénétrables délices, |
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Toi, le plus fier de mes complices, |
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Et de mes pièges le plus haut, |
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Tu gardes le cœur de connaître |
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Que l’univers n’est qu’un défaut |
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Dans la pureté du Non-être ! |
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Grand Soleil, qui sonnes l’éveil |
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À l’être, et de feux l’accompagnes, |
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Toi qui l’enfermes d’un sommeil |
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Trompeusement peint de campagnes, |
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Fauteur des fantômes joyeux |
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Qui rendent sujette des yeux |
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La présence obscure de l’âme, |
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Toujours le mensonge m’a plu |
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Que tu répands sur l’absolu, |
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Ô roi des ombres fait de flamme ! |
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Verse-moi ta brute chaleur, |
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Où vient ma paresse glacée |
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Rêvasser de quelque malheur |
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Selon ma nature enlacée… |
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Ce lieu charmant qui vit la chair |
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Choir et se joindre m’est très cher ! |
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Ma fureur, ici, se fait mûre ; |
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Je la conseille et la recuis, |
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Je m’écoute, et dans mes circuits, |
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Ma méditation murmure… |
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Ô Vanité ! Cause Première ! |
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Celui qui règne dans les Cieux, |
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D’une voix qui fut la lumière |
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Ouvrit l’univers spacieux. |
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Comme las de son pur spectacle, |
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Dieu lui-même a rompu l’obstacle |
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De sa parfaite éternité ; |
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Il se fit Celui qui dissipe |
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En conséquences, son Principe, |
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En étoiles, son Unité. |
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Cieux, son erreur ! Temps, sa ruine ! |
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Et l’abîme animal, béant !… |
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Quelle chute dans l’origine |
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Étincelle au lieu de néant !… |
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Mais, le premier mot de son Verbe, |
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MOI !… Des astres le plus superbe |
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Qu’ait parlés le fou créateur, |
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Je suis !… Je serai !… J’illumine |
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La diminution divine |
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De tous les feux du Séducteur ! |
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Objet radieux de ma haine, |
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Vous que j’aimais éperdument, |
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Vous qui dûtes de la géhenne |
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Donner l’empire à cet amant, |
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Regardez-vous dans ma ténèbre ! |
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Devant votre image funèbre, |
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Orgueil de mon sombre miroir, |
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Si profond fut votre malaise |
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Que votre souffle sur la glaise |
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Fut un soupir de désespoir ! |
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En vain, Vous avez, dans la fange, |
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Pétri de faciles enfants, |
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Qui de Vos actes triomphants |
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Tout le jour Vous fissent louange ! |
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Sitôt pétris, sitôt soufflés, |
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Maître Serpent les a sifflés, |
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Les beaux enfants que Vous créâtes ! |
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Holà ! dit-il, nouveaux venus ! |
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Vous êtes des hommes tout nus, |
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Ô bêtes blanches et béates ! |
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À la ressemblance exécrée, |
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Vous fûtes faits, et je vous hais ! |
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Comme je hais le Nom qui crée |
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Tant de prodiges imparfaits ! |
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Je suis Celui qui modifie, |
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Je retouche au cœur qui s’y fie, |
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D’un doigt sûr et mystérieux !… |
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Nous changerons ces molles œuvres, |
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Et ces évasives couleuvres |
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En des reptiles furieux ! |
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Mon Innombrable Intelligence |
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Touche dans l’âme des humains |
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Un instrument de ma vengeance |
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Qui fut assemblé de tes mains ! |
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Et ta Paternité voilée, |
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Quoique, dans sa chambre étoilée, |
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Elle n’accueille que l’encens, |
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Toutefois l’excès de mes charmes |
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Pourra de lointaines alarmes |
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Troubler ses desseins tout-puissants ! |
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Je vais, je viens, je glisse, plonge, |
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Je disparais dans un cœur pur ! |
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Fut-il jamais de sein si dur |
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Qu’on n’y puisse loger un songe ! |
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Qui que tu sois, ne suis-je point |
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Cette complaisance qui poind |
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Dans ton âme lorsqu’elle s’aime ? |
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Je suis au fond de sa faveur |
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Cette inimitable saveur |
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Que tu ne trouves qu’à toi-même ! |
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Ève, jadis, je la surpris, |
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Parmi ses premières pensées, |
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La lèvre entr’ouverte aux esprits |
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Qui naissaient des roses bercées. |
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Cette parfaite m’apparut, |
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Son flanc vaste et d’or parcouru |
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Ne craignant le soleil ni l’homme ; |
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Tout offerte aux regards de l’air |
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L’âme encore stupide, et comme |
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Interdite au seuil de la chair. |
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Ô masse de béatitude, |
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Tu es si belle, juste prix |
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De la toute sollicitude |
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Des bons et des meilleurs esprits ! |
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Pour qu’à tes lèvres ils soient pris |
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Il leur suffit que tu soupires ! |
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Les plus purs s’y penchent les pires, |
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Les plus durs sont les plus meurtris… |
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Jusques à moi, tu m’attendris, |
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140 |
De qui relèvent les vampires ! |
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Oui ! De mon poste de feuillage |
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Reptile aux extases d’oiseau, |
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Cependant que mon babillage |
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Tissait de ruses le réseau, |
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Je te buvais, ô belle sourde ! |
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Calme, claire, de charmes lourde, |
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Je dormirais furtivement, |
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L’œil dans l’or ardent de ta laine, |
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Ta nuque énigmatique et pleine |
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Des secrets de ton mouvement ! |
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J’étais présent comme une odeur, |
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Comme l’arôme d’une idée |
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Dont ne puisse être élucidée |
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L’insidieuse profondeur ! |
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Et je t’inquiétais, candeur, |
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Ô chair mollement décidée, |
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Sans que je t’eusse intimidée, |
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À chanceler dans la splendeur ! |
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Bientôt, je t’aurai, je parie, |
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160 |
Déjà ta nuance varie ! |
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(La superbe simplicité |
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Demande d’immenses égards ! |
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Sa transparence de regards, |
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Sottise, orgueil, félicité, |
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165 |
Gardent bien la belle cité ! |
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Sachons lui créer des hasards, |
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Et par ce plus rare des arts, |
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Soit le cœur pur sollicité ; |
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C’est là mon fort, c’est là mon fin, |
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170 |
À moi les moyens de ma fin !) |
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Or, d’une éblouissante bave, |
8 |
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Filons les systèmes légers |
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Où l’oisive et l’Ève suave |
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S’engage en de vagues dangers ! |
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175 |
Que sous une charge de soie |
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Tremble la peau de cette proie |
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Accoutumée au seul azur !… |
8 |
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Mais de gaze point de subtile, |
8 |
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Ni de fil invisible et sûr, |
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180 |
Plus qu’une trame de mon style ! |
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Dore, langue ! dore-lui les |
8 |
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Plus doux des dits que tu connaisses ! |
8 |
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Allusions, fables, finesses, |
8 |
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Mille silences ciselés, |
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185 |
Use de tout ce qui lui nuise : |
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Rien qui ne flatte et ne l’induise |
8 |
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À se perdre dans mes desseins, |
8 |
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Docile à ces pentes qui rendent |
8 |
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Aux profondeurs des bleus bassins |
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190 |
Les ruisseaux qui des cieux descendent ! |
8 |
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Ô quelle prose non pareille, |
8 |
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Que d’esprit n’ai-je pas jeté |
8 |
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Dans le dédale duveté |
8 |
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De cette merveilleuse oreille ! |
8 |
195 |
Là, pensais-je, rien de perdu ; |
8 |
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Tout profite au cœur suspendu ! |
8 |
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Sûr triomphe ! si ma parole, |
8 |
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De l’âme obsédant le trésor, |
8 |
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Comme une abeille une corolle |
8 |
200 |
Ne quitte plus l’oreille d’or ! |
8 |
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« Rien, lui soufflais-je, n’est moins sûr |
8 |
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Que la parole divine, Ève ! |
8 |
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Une science vive crève |
8 |
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L’énormité de ce fruit mûr |
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205 |
N’écoute l’Être vieil et pur |
8 |
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Qui maudit la morsure brève |
8 |
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Que si ta bouche fait un rêve, |
8 |
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Cette soif qui songe à la sève, |
8 |
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Ce délice à demi futur, |
8 |
210 |
C’est l’éternité fondante, Ève ! » |
8 |
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Elle buvait mes petits mots |
8 |
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Qui bâtissaient une œuvre étrange ; |
8 |
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Son œil, parfois, perdait un ange |
8 |
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Pour revenir à mes rameaux. |
8 |
215 |
Le plus rusé des animaux |
8 |
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Qui te raille d’être si dure, |
8 |
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Ô perfide et grosse de maux, |
8 |
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N’est qu’une voix dans la verdure. |
8 |
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— Mais sérieuse l’Ève était |
8 |
220 |
Qui sous la branche l’écoutait ! |
8 |
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« Âme, disais-je, doux séjour |
8 |
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De toute extase prohibée, |
8 |
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Sens-tu la sinueuse amour |
8 |
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Que j’ai du Père dérobée ? |
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225 |
Je l’ai, cette essence du Ciel, |
8 |
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À des fins plus douces que miel |
8 |
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Délicatement ordonnée… |
8 |
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Prends de ce fruit… Dresse ton bras ! |
8 |
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Pour cueillir ce que tu voudras |
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230 |
Ta belle main te fut donnée ! » |
8 |
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Quel silence battu d’un cil ! |
8 |
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Mais quel souffle sous le sein sombre |
8 |
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Que mordait l’Arbre de son ombre ! |
8 |
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L’autre brillait, comme un pistil ! |
8 |
235 |
— Siffle, siffle ! me chantait-il ! |
8 |
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Et je sentais frémir le nombre, |
8 |
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Tout le long de mon fouet subtil, |
8 |
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De ces replis dont je m’encombre : |
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Ils roulaient depuis le béryl |
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240 |
De ma crête, jusqu’au péril ! |
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Génie ! Ô longue impatience ! |
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À la fin, les temps sont venus, |
8 |
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Qu’un pas vers la neuve Science |
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Va donc jaillir de ces pieds nus ! |
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245 |
Le marbre aspire, l’or se cambre ! |
8 |
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Ces blondes bases d’ombre et d’ambre |
8 |
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Tremblent au bord du mouvement !… |
8 |
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Elle chancelle, la grande urne, |
8 |
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D’où va fuir le consentement |
8 |
250 |
De l’apparente taciturne ! |
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Du plaisir que tu te proposes |
8 |
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Cède, cher corps, cède aux appâts ! |
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Que ta soif de métamorphoses |
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Autour de l’Arbre du Trépas |
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255 |
Engendre une chaîne de poses ! |
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Viens sans venir ! forme des pas |
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Vaguement comme lourds de roses… |
8 |
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Danse cher corps… Ne pense pas ! |
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Ici les délices sont causes |
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260 |
Suffisantes au cours des choses !… |
8 |
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Ô follement que je m’offrais |
8 |
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Cette infertile jouissance : |
8 |
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Voir le long pur d’un dos si frais |
8 |
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Frémir la désobéissance !… |
8 |
265 |
Déjà délivrant son essence |
8 |
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De sagesse et d’illusions, |
8 |
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Tout l’Arbre de la Connaissance |
8 |
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Échevelé de visions, |
8 |
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Agitait son grand corps qui plonge |
8 |
270 |
Au soleil, et suce le songe ! |
8 |
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Arbre, grand Arbre, Ombre des Cieux, |
8 |
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Irrésistible Arbre des arbres, |
8 |
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Qui dans les faiblesses des marbres, |
8 |
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Poursuis des sucs délicieux, |
8 |
275 |
Toi qui pousses tels labyrinthes |
8 |
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Par qui les ténèbres étreintes |
8 |
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S’iront perdre dans le saphir |
8 |
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De l’éternelle matinée, |
8 |
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Douce perte, arôme ou zéphir, |
8 |
280 |
Ou colombe prédestinée, |
8 |
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Ô Chanteur, ô secret buveur |
8 |
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Des plus profondes pierreries, |
8 |
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Berceau du reptile rêveur |
8 |
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Qui jeta l’Ève en rêveries, |
8 |
285 |
Grand Être agité de savoir, |
8 |
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Qui toujours, comme pour mieux voir, |
8 |
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Grandis à l’appel de ta cime, |
8 |
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Toi qui dans l’or très pur promeus |
8 |
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Tes bras durs, tes rameaux fumeux, |
8 |
290 |
D’autre part, creusant vers l’abîme, |
8 |
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Tu peux repousser l’infini |
8 |
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Qui n’est fait que de ta croissance, |
8 |
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Et de la tombe jusqu’au nid |
8 |
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Te sentir toute Connaissance ! |
8 |
295 |
Mais ce vieil amateur d’échecs, |
8 |
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Dans l’or oisif des soleils secs, |
8 |
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Sur ton branchage vient se tordre ; |
8 |
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Ses yeux font frémir ton trésor. |
8 |
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Il en cherra des fruits de mort, |
8 |
300 |
De désespoir et de désordre ! |
8 |
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Beau serpent, bercé dans le bleu, |
8 |
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Je siffle, avec délicatesse, |
8 |
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Offrant à la gloire de Dieu |
8 |
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Le triomphe de ma tristesse… |
8 |
305 |
Il me suffit que dans les airs, |
8 |
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L’immense espoir de fruits amers |
8 |
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Affole les fils de la fange… |
8 |
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— Cette soif qui te fit géant, |
8 |
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Jusqu’à l’Être exalte l’étrange |
8 |
310 |
Toute-Puissance du Néant ! |
8 |
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