La Pythie |
à Pierre Louys.
Hoec effata silet ; pallor simul occupat ora. |
Virgile, AEn, IV.
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La Pythie, exhalant la flamme |
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De naseaux durcis par l’encens, |
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Haletante, ivre, hurle !… l’âme |
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Affreuse, et les flancs mugissants ! |
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Pâle, profondément mordue, |
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Et la prunelle suspendue |
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Au point le plus haut de l’horreur, |
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Le regard qui manque à son masque |
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S’arrache vivant à la vasque, |
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À la fumée, à la fureur ! |
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Sur le mur, son ombre démente |
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Où domine un démon majeur, |
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Parmi l’odorante tourmente |
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Prodigue un fantôme nageur, |
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De qui la transe colossale, |
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Rompant les aplombs de la salle, |
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Si la folle tarde à hennir, |
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Mime de noirs enthousiasmes, |
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Hâte les dieux, presse les spasmes |
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De s’achever dans l’avenir ! |
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Cette martyre en sueurs froides, |
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Ses doigts sur mes doigts se crispant, |
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Vocifère entre les ruades |
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D’un trépied qu’étrangle un serpent : |
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— Ah ! maudite !… Quels maux je souffre ! |
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Toute ma nature est un gouffre ! |
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Hélas ! Entr’ouverte aux esprits, |
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J’ai perdu mon propre mystère !… |
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Une Intelligence adultère |
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Exerce un corps qu’elle a compris ! |
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Don cruel ! Maître immonde, cesse |
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Vite, vite, ô divin ferment, |
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De feindre une vaine grossesse |
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Dans ce pur ventre sans amant ! |
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Fais finir cette horrible scène ! |
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Vois de tout mon corps l’arc obscène |
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Tendre à se rompre pour darder, |
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Comme son trait le plus infâme, |
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Implacablement au ciel l’âme |
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Que mon sein ne peut plus garder ! |
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Qui me parle, à ma place même ? |
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Quel écho me répond : Tu mens ! |
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Qui m’illumine ?… Qui blasphème ? |
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Et qui, de ces mots écumants, |
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Dont les éclats hachent ma langue, |
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La fait brandir une harangue |
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Brisant la bave et les cheveux |
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Que mâche et trame le désordre |
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D’une bouche qui veut se mordre |
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Et se reprendre ses aveux ? |
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Dieu ! Je ne me connais de crime |
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Que d’avoir à peine vécu !… |
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Mais si tu me prends pour victime |
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Et sur l’autel d’un corps vaincu |
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Si tu courbes un monstre, tue |
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Ce monstre, et la bête abattue, |
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Le col tranché, le chef produit |
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Par les crins qui tirent les tempes, |
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Que cette plus pâle des lampes |
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Saisisse de marbre la nuit ! |
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Alors, par cette vagabonde |
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Morte, errante, et lune à jamais, |
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Soit l’eau des mers surprise, et l’onde |
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Astreinte à d’éternels sommets ! |
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Que soient les humains faits statues, |
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Les cœurs figés, les âmes tues, |
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Et par les glaces de mon œil, |
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Puisse un peuple de leurs paroles |
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Durcir en un peuple d’idoles |
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Muet de sottise et d’orgueil ! |
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Eh ! Quoi !… Devenir la vipère |
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Dont tout le ressort de frissons |
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Surprend la chair que désespère |
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Sa multitude de tronçons !… |
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Reprendre une lutte insensée !… |
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Tourne donc plutôt ta pensée |
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Vers la joie enfuie, et reviens, |
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Ô mémoire, à cette magie |
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Qui ne tirait son énergie |
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D’autres arcanes que des tiens ! |
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Mon cher corps… Forme préférée, |
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Fraîcheur par qui ne fut jamais |
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Aphrodite désaltérée, |
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Intacte nuit, tendres sommets, |
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Et vos partages indicibles |
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D’une argile en îles sensibles, |
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Douce matière de mon sort, |
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Quelle alliance nous vécûmes, |
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Avant que le don des écumes |
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Ait fait de toi ce corps de mort ! |
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Toi, mon épaule, où l’or se joue |
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D’une fontaine de noirceur, |
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J’aimais de te joindre ma joue |
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Fondue à sa même douceur !… |
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Ou, soulevés à mes narines, |
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ouverte aux distances marines, |
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Les mains pleines de seins vivants, |
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Entre mes bras aux belles anses |
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Mon abîme a bu les immenses |
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Profondeurs qu’apportent les vents ! |
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Hélas ! ô roses, toute lyre |
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Contient la modulation ! |
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Un soir, de mon triste délire |
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Parut la constellation ! |
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Le temple se change dans l’antre, |
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Et l’ouragan des songes entre |
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Au même ciel qui fut si beau ! |
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Il faut gémir, il faut atteindre |
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Je ne sais quelle extase, et ceindre |
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Ma chevelure d’un lambeau ! |
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Ils m’ont connue aux bleus stigmates |
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Apparus sur ma pauvre peau ; |
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Ils m’assoupirent d’aromates |
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Laineux et doux comme un troupeau ; |
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Ils ont, pour vivant amulette, |
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Touché ma gorge qui halète |
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Sous les ornements vipérins ; |
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Étourdie, ivre d’empyreumes, |
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Ils m’ont, au murmure des neumes, |
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Rendu des honneurs souterrains. |
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Qu’ai-je donc fait qui me condamne |
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Pure, à ces rites odieux ? |
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Une sombre carcasse d’âne |
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Eût bien servi de ruche aux dieux ! |
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Mais une vierge consacrée, |
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Une conque neuve et nacrée |
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Ne doit à la divinité |
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Que sacrifice et que silence, |
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Et cette intime violence |
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Que se fait la virginité ! |
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Pourquoi, Puissance Créatrice, |
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Auteur du mystère animal, |
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Dans cette vierge pour matrice, |
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Semer les merveilles du mal ! |
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Sont-ce les dons que tu m’accordes ? |
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Crois-tu, quand se brisent les cordes, |
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Que le son jaillisse plus beau ? |
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Ton plectre a frappé sur mon torse, |
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Mais tu ne lui laisses la force |
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Que de sonner comme un tombeau ! |
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Sois clémente, sois sans oracles ! |
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Et de tes merveilleuses mains, |
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Change en caresses les miracles, |
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Retiens les présents surhumains ! |
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C’est en vain que tu communiques |
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À nos faibles tiges, d’uniques |
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Commotions de ta splendeur ! |
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L’eau tranquille est plus transparente |
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Que toute tempête parente |
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D’une confuse profondeur ! |
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Va, la lumière la divine |
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N’est pas l’épouvantable éclair |
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Qui nous devance et nous devine |
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Comme un songe cruel et clair ! |
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Il éclate !… Il va nous instruire !… |
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Non !… La solitude vient luire |
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Dans la plaie immense des airs |
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Où nulle pâle architecture, |
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Mais la déchirante rupture |
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Nous imprime de purs déserts ! |
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N’allez donc, mains universelles, |
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Tirer de mon front orageux |
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Quelques suprêmes étincelles ! |
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Les hasards font les mêmes jeux ! |
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Le passé, l’avenir sont frères |
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Et par leurs visages contraire |
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Une seule tête pâlit |
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De ne voir où qu’elle regarde |
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Qu’une même absence hagarde |
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D’îles plus belles que l’oubli. |
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Noirs témoins de tant de lumières |
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Ne cherchez plus… Pleurez, mes yeux ! |
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Ô pleurs dont les sources premières |
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Sont trop profondes dans les cieux !… |
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Jamais plus amère demande !… |
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Mais la prunelle la plus grande |
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De ténèbres se doit nourrir !… |
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Tenant notre race atterrée, |
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La distance désespérée |
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Nous laisse le temps de mourir ! |
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Entends, mon âme, entends ces fleuves ! |
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Quelles cavernes sont ici ? |
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Est-ce mon sang ?… Sont-ce les neuves |
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Rumeurs des ondes sans merci ? |
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Mes secrets sonnent leurs aurores ! |
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Tristes airains, tempes sonores, |
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Que dites-vous de l’avenir ! |
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Frappez, frappez, dans une roche, |
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Abattez l’heure la plus proche… |
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Mes deux natures vont s’unir ! |
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Ô formidablement gravie, |
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Et sur d’effrayants échelons, |
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Je sens dans l’arbre de ma vie |
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La mort monter de mes talons ! |
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Le long de ma ligne frileuse |
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Le doigt mouillé de la fileuse |
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Trace une atroce volonté ! |
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Et par sanglots grimpe la crise |
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Jusque dans ma nuque où se brise |
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Une cime de volupté ! |
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Ah ! brise les portes vivantes ! |
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Fais craquer les vains scellements |
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Épais troupeau des épouvantes, |
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Hérissé d’étincellements ! |
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Surgis des étables funèbres |
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Où te nourrissaient mes ténèbres |
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De leur fabuleuse foison ! |
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Bondis, de rêves trop repue, |
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Ô horde épineuse et crépue, |
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210 |
Et viens fumer dans l’or, Toison ! |
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Telle, toujours plus tourmentée, |
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Déraisonne, râle et rugit |
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La prophétesse fomentée |
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Par les souffles de l’or rougi. |
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215 |
Mais enfin le ciel se déclare ! |
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L’oreille du pontife hilare |
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S’aventure vers le futur : |
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Une attente sainte la penche, |
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Car une voix nouvelle et blanche |
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220 |
Échappe de ce corps impur. |
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Honneur des Hommes, Saint LANGAGE, |
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Discours prophétique et paré, |
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Belles chaînes en qui s’engage |
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Le dieu dans la chair égaré, |
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225 |
Illumination, largesse ! |
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Voici parler une Sagesse |
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Et sonner cette auguste Voix |
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Qui se connaît quand elle sonne |
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N’être plus la voix de personne |
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230 |
Tant que des ondes et des bois ! |
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