| L’Abeille |
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à Francis De Miomandre.
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Quelle, et si fine, et si mortelle, |
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Que soit ta pointe, blonde abeille, |
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Je n’ai, sur ma tendre corbeille, |
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Jeté qu’un songe de dentelle. |
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Pique du sein la gourde belle, |
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Sur qui l’Amour meurt ou sommeille, |
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Qu’un peu de moi-même vermeille, |
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Vienne à la chair ronde et rebelle ! |
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J’ai grand besoin d’un prompt tourment : |
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Un mal vif et bien terminé |
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Vaut mieux qu’un supplice dormant ! |
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Soit donc mon sens illuminé |
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Par cette infime alerte d’or |
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Sans qui l’Amour meurt ou s’endort ! |
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