| Au platane |
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à André Fontainas.
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Tu penches, grand Platane, et te proposes nu, |
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Blanc comme un jeune Scythe, |
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Mais ta candeur est prise, et ton pied retenu |
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Par la force du site. |
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Ombre retentissante en qui le même azur |
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Qui t’emporte, s’apaise, |
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La noire mère astreint ce pied natal et pur |
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À qui la fange pèse. |
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De ton front voyageur les vents ne veulent pas ; |
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La terre tendre et sombre, |
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Ô Platane, jamais ne laissera d’un pas |
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S’émerveiller ton ombre ! |
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Ce front n’aura d´accès qu´aux degrés lumineux |
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Où la sève l’exalte ; |
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Tu peux grandir, candeur, mais non rompre les nœuds |
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De l’éternelle halte ! |
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Pressens autour de toi d´autres vivants liés |
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Par l’hydre vénérable ; |
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Tes pareils sont nombreux, des pins aux peupliers, |
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De l’yeuse à l’érable, |
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Qui, par les morts saisis, les pieds échevelés |
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Dans la confuse cendre, |
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Sentent les fuir les fleurs, et leurs spermes ailés, |
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Le cours léger descendre. |
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Le tremble pur, le charme, et ce hêtre formé, |
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De quatre jeunes femmes, |
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Ne cessent point de battre un ciel toujours fermé, |
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Vêtus en vain de rames. |
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Ils vivent séparés, ils pleurent confondus |
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Dans une seule absence, |
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Et leurs membres d´argent sont vainement fendus |
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À leur douce naissance. |
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Quand l’âme lentement qu’ils expirent le soir |
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Vers l’Aphrodite monte, |
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La vierge doit dans l’ombre, en silence, s’asseoir, |
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Toute chaude de honte. |
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Elle se sent surprendre, et pâle, appartenir |
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À ce tendre présage |
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Qu’une présente chair tourne vers l’avenir |
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Par un jeune visage… |
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Mais toi, de bras plus purs que les bras animaux, |
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Toi qui dans l’or les plonges, |
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Toi qui formes au jour le fantôme des maux |
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Que le sommeil fait songes, |
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Haute profusion de feuilles, trouble fier |
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Quand l’âpre tramontane |
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Sonne, au comble de l’or, l’azur du jeune hiver |
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Sur tes harpes, Platane, |
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Ose gémir !… Il faut, ô souple chair du bois, |
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Te tordre, te détordre, |
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Te plaindre sans te rompre, et rendre aux vents la voix |
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Qu’ils cherchent en désordre ! |
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Flagelle-toi !… Parais l’impatient martyr |
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Qui soi-même s’écorche, |
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Et dispute à la flamme impuissante à partir |
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Ses retours vers la torche ! |
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Afin que l’hymne monte aux oiseaux qui naîtront, |
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Et que le pur de l’âme |
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Fasse frémir d’espoir les feuillages d’un tronc |
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Qui rêve de la flamme, |
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Je t’ai choisi, puissant personnage d’un parc, |
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Ivre de ton tangage, |
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Puisque le ciel t’exerce, et te presse, ô grand arc, |
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De lui rendre un langage ! |
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Ô qu’amoureusement des Dryades rival, |
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Le seul poète puisse |
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Flatter ton corps poli comme il fait du Cheval |
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L’ambitieuse cuisse !… |
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— Non, dit l’arbre. Il dit : Non ! par l’étincellement
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De sa tête superbe, |
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Que la tempête traite universellement |
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Comme elle fait une herbe ! |
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