| Orphée |
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… Je compose en esprit, sous les myrtes, Orphée |
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L’Admirable !… le feu, des cirques purs descend ; |
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Il change le mont chauve en auguste trophée |
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D’où s’exhale d’un dieu l’acte retentissant. |
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Si le dieu chante, il rompt le site tout-puissant ; |
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Le soleil voit l’horreur du mouvement des pierres ; |
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Une plainte inouïe appelle éblouissants |
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Les hauts murs d’or harmonieux d’un sanctuaire. |
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Il chante, assis au bord du ciel splendide, Orphée ! |
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Le roc marche, et trébuche ; et chaque pierre fée |
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Se sent un poids nouveau qui vers l’azur délire ! |
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D’un Temple à demi nu le soir baigne l’essor, |
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Et soi-même il s’assemble et s’ordonne dans l’or |
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À l’âme immense du grand hymne sur la lyre ! |
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