| Anne |
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à André Lebey.
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Anne qui se mélange au drap pâle et délaisse |
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Des cheveux endormis sur ses yeux mal ouverts |
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Mire ses bras lointains tournés avec mollesse |
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Sur la peau sans couleur du ventre découvert. |
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Elle vide, elle enfle d’ombre sa gorge lente, |
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Et comme un souvenir pressant ses propres chairs, |
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Une bouche brisée et pleine d’eau brûlante |
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Roule le goût immense et le reflet des mers. |
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Enfin désemparée et libre d’être fraîche, |
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La dormeuse déserte aux touffes de couleur |
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Flotte sur son lit blême, et d’une lèvre sèche, |
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Tette dans la ténèbre un souffle amer de fleur. |
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Et sur le linge où l’aube insensible se plisse, |
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Tombe, d’un bras de glace effleuré de carmin, |
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Toute une main défaite et perdant le délice |
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À travers ses doigts nus dénoués de l’humain. |
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Au hasard ! À jamais, dans le sommeil sans hommes |
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Pur des tristes éclairs de leurs embrassements, |
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Elle laisse rouler les grappes et les pommes |
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Puissantes, qui pendaient aux treilles d’ossements, |
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Qui riaient, dans leur ambre appelant les vendanges, |
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Et dont le nombre d’or de riches mouvements |
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Invoquait la vigueur et les gestes étranges |
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Que pour tuer l’amour inventent les amants… |
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Sur toi, quand le regard de leurs âmes s’égare, |
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Leur cœur bouleversé change comme leurs voix, |
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Car les tendres apprêts de leur festin barbare |
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Hâtent les chiens ardents qui tremblent dans ces rois… |
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À peine effleurent-ils de doigts errants ta vie, |
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Tout leur sang les accable aussi lourd que la mer, |
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Et quelque violence aux abîmes ravie |
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Jette ces blancs nageurs sur tes roches de chair… |
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Récifs délicieux, Île toute prochaine, |
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Terre tendre, promise aux démons apaisés, |
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L’amour t’aborde, armé des regards de la haine, |
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Pour combattre dans l’ombre une hydre de baisers ! |
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Ah, plus nue et qu’imprègne une prochaine aurore, |
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Si l’or triste interroge un tiède contour, |
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Rentre au plus pur de l’ombre où le Même s’ignore, |
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Et te fais un vain marbre ébauché par le jour ! |
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Laisse au pâle rayon ta lèvre violée |
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Mordre dans un sourire un long germe de pleur, |
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Masque d’âme au sommeil à jamais immolée |
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Sur qui la paix soudaine a surpris la douleur ! |
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Plus jamais redorant tes ombres satinées, |
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La vieille aux doigts de feu qui fendent les volets |
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Ne viendra t’arracher aux grasses matinées |
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Et rendre au doux soleil tes joyeux bracelets… |
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Mais suave, de l’arbre extérieur, la palme |
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Vaporeuse remue au delà du remords, |
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Et dans le feu, parmi trois feuilles, l’oiseau calme |
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Commence le chant seul qui réprime les morts. |
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