| Été |
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à Francis Vielé-Griffin.
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Été, roche d’air pur, et toi, ardente ruche, |
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Ô mer ! Éparpillée en mille mouches sur |
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Les touffes d’une chair fraîche comme une cruche, |
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Et jusque dans la bouche où bourdonne l’azur ; |
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Et toi, maison brûlante, Espace, cher Espace |
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Tranquille, où l’arbre fume et perd quelques oiseaux, |
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Où crève infiniment la rumeur de la masse |
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De la mer, de la marche et des troupes des eaux, |
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Tonnes d’odeurs, grands ronds par les races heureuses |
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Sur le golfe qui mange et qui monte au soleil, |
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Nids purs, écluses d’herbe, ombres des vagues creuses, |
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Bercez l’enfant ravie en un poreux sommeil ! |
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Dont les jambes (mais l’une est fraîche et se dénoue |
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De la plus rose), les épaules, le sein dur, |
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Le bras qui se mélange à l’écumeuse joue |
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Brillent abandonnés autour du vase obscur |
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Où filtrent les grands bruits pleins de bêtes puisées |
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Dans les cages de feuille et les mailles de mer |
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Par les moulins marins et les huttes rosées |
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Du jour… Toute la peau dore les treilles d’air. |
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