| Épisode |
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Un soir favorisé de colombes sublimes, |
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La pucelle doucement se peigne au soleil. |
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Aux nénuphars de l’onde elle donne un orteil |
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Ultime, et pour tiédir ses froides mains errantes |
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Parfois trempe au couchant leurs roses transparentes. |
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Tantôt, si d’une ondée innocente, sa peau |
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Frissonne, c’est le dire absurde d’un pipeau, |
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Flûte dont le coupable aux dents de pierrerie |
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Tire un futile vent d’ombre et de rêverie |
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Par l’occulte baiser qu’il risque sous les fleurs. |
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Mais presque indifférente aux feintes de ces pleurs, |
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Ni se divinisant par aucune parole |
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De rose, elle démêle une lourde auréole ; |
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Et tirant de sa nuque un plaisir qui la tord, |
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Ses poings délicieux pressent la touffe d’or |
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Dont la lumière coule entre ses doigts limpides ! |
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… Une feuille meurt sur ses épaules humides, |
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Une goutte tombe de la flûte sur l’eau, |
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Et le pied pur s’épeure comme un bel oiseau |
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Ivre d’ombre… |
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