| Narcisse parle |
| Narcissiae placandis manibus. |
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Ô frères ! tristes lys, je languis de beauté |
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Pour m’être désiré dans votre nudité, |
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Et vers vous, Nymphe, Nymphe, ô Nymphe des fontaines, |
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Je viens au pur silence offrir mes lames vaines. |
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Un grand calme m’écoute, où j’écoute l’espoir. |
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La voix des sources change et me parle du soir ; |
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J’entends l’herbe d’argent grandir dans l’ombre sainte, |
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Et la lune perfide élève son miroir |
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Jusque dans les secrets de la fontaine éteinte. |
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Et moi ! De tout mon cœur dans ces roseaux jeté, |
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Je languis, ô saphir, par ma triste beauté ! |
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Je ne sais plus aimer que l’eau magicienne |
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Où j’oubliai le rire et la rose ancienne. |
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Que je déplore ton éclat fatal et pur, |
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Si mollement de moi fontaine environnée, |
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Où puisèrent mes yeux dans un mortel azur |
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Mon image de fleurs humides couronnée ! |
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Hélas ! L’image est vaine et les pleurs éternels ! |
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À travers les bois bleus et les bras fraternels, |
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Une tendre lueur d’heure ambiguë existe, |
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Et d’un reste du jour me forme un fiancé |
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Nu, sur la place pâle où m’attire l’eau triste… |
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Délicieux démon, désirable et glacé ! |
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Voici dans l’eau ma chair de lune et de rosée, |
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Ô forme obéissante à mes yeux opposée ! |
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Voici mes bras d’argent dont les gestes sont purs !… |
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Mes lentes mains dans l’or adorable se lassent |
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D’appeler ce captif que les feuilles enlacent, |
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Et je crie aux échos les noms des dieux obscurs !… |
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Adieu, reflet perdu sur l’onde calme et close, |
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Narcisse… ce nom même est un tendre parfum |
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Au cœur suave. Effeuille aux mânes du défunt |
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Sur ce vide tombeau la funérale rose. |
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Sois, ma lèvre, la rose effeuillant le baiser |
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Qui fasse un spectre cher lentement s’apaiser, |
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Car la nuit parle à demi-voix, proche et lointaine, |
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Aux calices pleins d’ombre et de sommeils légers. |
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Mais la lune s’amuse aux myrtes allongés. |
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Je t’adore, sous ces myrtes, ô l’incertaine |
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Chair pour la solitude éclose tristement |
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Qui se mire dans le miroir au bois dormant. |
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Je me délie en vain de ta présence douce, |
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L’heure menteuse est molle aux membres sur la mousse |
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Et d’un sombre délice enfle le vent profond. |
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Adieu, Narcisse… Meurs ! Voici le crépuscule. |
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Au soupir de mon cœur mon apparence ondule, |
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La flûte, par l’azur enseveli module |
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Des regrets de troupeaux sonores qui s’en vont. |
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Mais sur le froid mortel où l’étoile s’allume, |
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Avant qu’un lent tombeau ne se forme de brume, |
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Tiens ce baiser qui brise un calme d’eau fatal ! |
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L’espoir seul peut suffire à rompre ce cristal. |
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La ride me ravisse au souffle qui m’exile |
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Et que mon souffle anime une flûte gracile |
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Dont le joueur léger me serait indulgent !… |
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Évanouissez-vous, divinité troublée ! |
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Et, toi, verse à la lune, humble flûte isolée, |
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Une diversité de nos larmes d’argent. |
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